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Me dan ganas solo de dormir, a veces ni siquiera quiero escribir, me pregunto ¿Por qué chucha sigo repitiendo lo mismo siempre? ¿Por qué siempre el mismo sentimiento idiota de culpa y pena? Es raro juntar las cosas, mas con un mate al lado y un cigarro que lo único que hace es humear y no aseverar. Me pregunto si es por soledad, traición, ignorancia o solo, no tener una razón. Todo lo que me queda al final, son solo preguntas sin la respuesta, el sol sin su luna, el día sin su noche... Pero quizás ahí se encuentre la verdad. La que todos buscamos algún día, la que duerme junto a nuestros sueños, la que nos esconden bajo un fajo de billetes. Sentir rabia es aceptable en días como estos.